Der Tyrann

Sie denkt, ich sei ein Bastard
Wahrscheinlich hat sie recht
Ich drücke meine Last hart
In ihren Sturm gerecht
Ich knicke ihre Gräser
Mit dem Faustrecht meiner Gier
Zerbreche ihre Gläser
Und weih die Scherben ihr
Ich werfe sie von Zinnen
Fange sie mit Messern auf
Ich greife in ihr Innen
Und blockiere ihren Lauf
Nur störend ihren Frieden
Finde ich die Ruh’ in mir
Ihren Schmerz hab ich geschrieben
Auf Ruinenwelkpapier
Ihr Anmaß liegt gefaltet
Von mir in grober Zucht
So hab ich sie mir gestaltet
So drängt sie nie zur Flucht
Ihren Schrei hab ich vernommen
Und sie gab ihn mir zum Lohn
Als ich über ihr gekommen
Bin zum Abstieg für den Hohn
Sie geht an meiner Leine
Und ich führe sie herum
Über glühend heiße Steine
Sie erträgt es stolz und stumm
Sie denkt, ich bin ein Bastard
Und wahrscheinlich hat sie recht
Wenn sie mich weinend anstarrt
Dann fühle ich mich schlecht