Verwerfungen

Der Tod des Autors. Das ist von Foucault. Die Absicht des Schöpfers sei nicht im Geschöpf zu suchen. So in der Art. Wo ist der Anspitzer. Und noch so einem Franzosen. Wenn ich diesen Blick einfangen kann, dann bin ich erlöst. Sie hat nicht gelächelt. Was war das. Kein Lächeln. Es galt mir. Ein Blick. Die Hölle, das sind die Anderen. Les Autres. Autrui. Sartre. Bei geschlossenen Türen. Noch ein Franzose. Bevor sie ausstieg. Sie sah französisch aus. Ihr Blick. Le regard. Scheiße, ist das lange her. Sartre. Mona Lisa smile. Mona Lisa, Mona Lisa, men have named you. You're so like the lady with the mystic smile. Wenn die Spitze so rund ist, gehen nur Schattierungen, die Linien bleiben verwaschen. Nat King Cole. Kein Anspitzer. Ihr Blick braucht Linien. Das Bild schwindet. Mystisch war er nicht. Und kein Lächeln. Haltung. Composure. Präsent. Gegenwärtig. Vielleicht doch aufschreiben. Bevor der Zug hält. Oder singen. Bevor die Türen wieder aufgehen.