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Strich… oder Das Echo „Daheim“ wieder, aber nicht wieder daheim. Es ist staubiger und enger geworden, Solange ich fort war Und fremder als fremd. Hinter mir zwei Wochen Blütezeit, Zwei Wochen schwelgen in literarischen Höhen, Weißen Händen, Wärme Und Unbekümmertheit. Vor mir eine unbegrenzte Zeit Staub, Ein unbegrenztes Gewicht Enge Und Fremdheit im ewig Bekannten. Eine Sirene heult, ganz fern. Die erste in einer Woche. Strich… |
