Das Museum

Das Museum der Erinnerungen, es ist eingemottet. Nur selten komm ich einmal zu Besuch, traue mich eigentlich garnicht hinein. Dort hängen sie, die Bilder von früher, eingefangen von Kinderaugen, festgehalten in Liebe, versteckt aus Schmerz. Ich sehe jeden Tag die Tür zu ihnen und gehe doch vorbei.
Nach all den Jahren ist es dunkel und staubig dort, im Museum. Ich kann nur noch durch die Fenster blicken. Die großen, kalten Eisenrößer überdauerten schon so viele Jahre und werden wohl noch ewig dort stehen, doch die Bilder... Sie werden wohl bald blasser werden.
Dann habe ich es vielleicht geschafft alles zu verbannen dieses Kapitel zu schließen und werde in das Museum gehen.
Vielleicht kann ich dann alles, was ich dort einmal gelernt habe, weiter geben, die Erzählungen weiter erzählen. Doch von dir wird dort dann kein Bild mehr hängen.